A portata di mano il tuo lapidario silenzio. Secche e turgide conseguenze di mole e mole di parole. Prima d'ora e dopo ore. Ti lasci inseguire. E sei famelica, isterica, colorata del tuo manto di amianto. Tanta voglia di novità.

L'ingenuità di una luce. Scoprirti liquefatta in un massaggio esistenziale. Piccole soddisfazioni e inizi a gridare, muovere e rimuovere.

Allargata e allagata. Nitida ricostruzione su un campo di chimere. Sento stringere. I tratti si ritraggono. Il ventre nel mentre. Nella corsia di emergenza un getto di sangue. Cicatrice.

Compressa sulla tua bocca. Ammutolisci. Irreversibile ogni tratto somatico. Si distende la linea arcuata della tua femminilità. Dentro il tuo seno rigurgiti di eccitazione. Cercare, scavare, rimarcare. Specie protetta ora dormi. Appesa inevitabilmente. Sospesa al filo dell'immaginazione.

Alla fine è tutto questo. Alla fine resta una data. Con le sue immagini: di gioie, di ansie, di terrore, di meraviglia, di liberazione. 

Alla fine si tende...si tende la mano al passato, gli si chiede un passaggio: portaci dove vuoi, purché sia avanti, purché sia. Il passato è la democrazia delle emozioni: nulla più è solo brutto o bello. Alla fine tutto sfuma. Il ricordo muta di forme e sembianze, la sensazione rivive ma di una vita autonoma e quasi senza contesto.

Alla fine c'è sempre un'altra primavera. Il tempo è quello che è. Si resta quello che si è. Con una data in più da ricordare, con un anno in più da custodire. Con, inevitabilmente, qualcosa o qualcuno che manca e un profumo che non andrà mai via.