"Torno tardi, ciao"

E sai di essere nata per fare l'amore. E sai di essere vittima e un po' troia dei giorni che ti sbattono. E scrivi canzoni di nascosto agli uomini che guardano con la bava alla bocca quelle gambe altezzose custodi dei tuoi segreti. 

Bolle di sapone nei tuoi pensieri. La metafisica esistenziale di una ceretta col carico da novanta della vita bassa. Aspetti che le nuvole si diradino e che ogni giorno sia più primavera. Aspetti e speri che qualcuno ti sorrida, passando e ripassando per una strada consumata. Aspetti perché in quella sospensione c'è l'essenza del tuo profumo. Il liturgico duellare con lo specchio e le armoniche incomprensioni con le tue compagnie: perché si scrive amica e si legge veleno. Antagonista sui tacchi, antagonista sul centimetro di gonna, sulle tette qualche attimo prima dell'ingenuità.

Tutto questione di tempo. Tutto questione di analisi. Logica non proprio. Sempre in bilico su un crinale tra realismo ipertrofico e follia masochista. Regina dell'eyeliner vestita in tuta. A volte immune dal barocco più estremo e altre schiava della ricaduta nel tunnel della ricrescita.

Intorno conti che non tornano. Dentro fantasmi e sogni confusi con gli anni che passano. E ti senti più avanti. E ti senti un rimbombo scolpito dal vento. Oggi sei luna e domani vai a fondo. Ma sai di essere viva. Come sai di essere donna.