Se fossi un lampo sarei il mio pensiero. E attraverserei sottile le strade in cui non sono mai stato. Mi sento straniero in un sole di zucchero e nella molle fragilità dei giorni scanditi da ore e minuti con tratti somatici di regolarità.

Avverto un passaggio. Ogni giorno è come tenue. Di corse e di mani. Di quiescenza e di un'episodica rapsodia. Il vecchio gatto osserva. I suoi occhi sono trasversali. E una voce. Parla, parla, parla e non ascolta. Mai.