Nei suoi occhi c'è tutto quello che vorrei. Il lato chiaro delle parole e il buio di una candela in un terrazzo appagato. Ogni sensazione che può tingersi di rosso e diventare pallido bagliore in quelle notti in cui non c'è più niente da fare. Perso in mille sguardi perduti. Immerso in un tepore minato da freddure. Come se ogni parola che avessi scritto finora fosse solo niente. E il protagonista delle sue storie fosse un tipo un po' egoista, al limite di una storia spazzata via. Eppure candidamente non è così. Le vie sono solo un passaggio: lungo o breve non importa. Una breccia aperta da un attimo e chiusa subito dopo.

 

Parlano dei sentimenti come fossero latte e miele. Parlano dell'estate e la confondono con la panacea. Parlano e parlano. Dimenticano nei vuoti la bellezza. Il senso estetico delle emozioni. Stilisticamente perfette. Sintatticamente sempre errate. Come una donna che fa l'amore: scorretta e imperfetta. Non ho voglia di sentire. Non ho voglia di morire. Quando io sto bene. Quando il mondo sono io. Quando qui comando io. Sono un bambino viziato, cresciuto e pasciuto. Tutto intorno fuck off. Nei miei passi sparsi. E non ho second life, né ricorrenze da celebrare. Sono anarchia nella mia maniacale organizzazione. Nell'ordine distrutto da una vita che è come le gambe delle ragazze: scoperte solo d'estate. Eppure di scoprire non finirei mai. Comincerei dal silenzio per eliminare tutte le voci assordanti. Passerei all'ambiguità perché si spiega più facilmente della linearità che è solo paura.