un post al sole

Taglio le strade ed è come non essere mai passata per i volti delle persone che mi conoscono. È l’ipotesi più probabile: dimenticare la dittatura dei giorni per trovare un’ora di lieto fine. Nel freddo di un inverno pesante. Come gli accenti che mi circondano. Come i fuochi che saltellano dove le vedove della paura si nascondono.

Anche le mani mi ricordano che non c’è niente che sia per sempre. E i jeans troppo stretti, avvitati a una fascia in cui a stento riconosco un’identità. Fiori un po’ deconcentrati. Ecco intorno qualche sentimento e una rivelazione plateale. Il mio istinto è un trionfo di errori. Un po’ per caso cerco casa. Bum bum di cuori decorati. Mioplastiche incoronate a tratti. Attratti per appassire, ire, ire più di un santo all'imbrunire. Di questa civiltà. Sorrisi, avvisi. Quel take it easy fatto di corsa prima di partire. Con la banalità di un ritardo per cui presento le mie dimissioni dall'umanità.

Tutto è reale. Mentre scorre sul canale la fluttuazione di un ricordo in prima serata. Ho fatto troppo poco per restare. Allora mi rilasso sui miei passi. Gioco a sassi con i miei quattro assi.  E cerco la lingua giusta per leggere nel vento quella trasparenza che mi rende una in più.

il tuo diploma in fallimento
è una laurea per reagire

(Mario Schifano: Coca Cola)

Io sto bene. È ancora il mio 2008. Aspetto e metto mattoncini. Nei punti interrogativi, ho smesso di volere risposte. La libertà è un castello di palle accoppiate e palloni bucati. Il mio logo non ha timbri. E chiedetevelo voi cosa sia la felicità. Perché a me non interessa. Io corro e scorro. Culi, tette e baionette. Confesso solo il mio amore per il 7. In un numero primo non c'è disfunzione. Bruciano ore e minuti. Distrutti da una canzone. La pellicola respira più lentamente. Diventa sale abbracciato nell’acqua bollente. Te la senti addosso con il fiato sul collo. Come un giorno che ti chiede nome e cognome. E ti lascia un messaggio su occupato: «Sei venuto a prendermi al binario sbagliato». Arrivo. Fatemi un fischio quando lo avrete trovato.

...e costruzione dell'immaginario

Un livido sui tuoi occhi e non puoi dire che sia freddo. Solo stanchezza incolore. Tante attese in fila senza rispettare il turno. E ogni episodio si fa trama di un ordito che sembra senza punti di rottura. Alla fine è tutto disomogeneità investita di rigidità. Il doppiopetto di un'emozione emigrata. Passata in rassegna sotto giorni seriali ad aspettare un'estate che verrà, la crisi che arriverà, il governo che non la supererà, il Natale che passerà.

Ti scopri povera e nuda. Testimone delle tue violenze. Di ballerine e nani sempre più balenati. Di miracoli impossibili e mediatizzati. Impacchettata in parole biodegradabili senza un briciolo di verità. Di una bellezza decadente e inutile. Con il fascino di una cinquantenne che guarda al passato solo dietro i suoi occhiali oscurati. E del futuro ha paura perché nel futuro c'è un ordine non precostituito.

Ti rivedi tirata. A campare, tanto non c'è niente di male. Tutto come se non fosse successo mai niente. Politici impresentabili, giornalisti che non aggiornano, giudici ingiudicabili, obiettivi che non si obiettano, lavoratori che non lavorano e altri che muoiono. Carne mandata al macello a trent'anni. Da vecchi bavosi di un potere inerme e conservativo. Incatenata da chi non si ribella perché può solo sbarcare e dai masanielli che sanno soltanto trasportare. Campioni del mondo dell'ipocrisia. Mezzo secolo per costruire una via. Di fuga, neanche a parlarne. Con chi ti ha dato la vita e adesso ti sta negando la sorte. I comunisti sempre pronti a servire il nuovo padrone. I figli a parole e la busta paga nel cuore.

E vorresti solo perderti nella speranza. Vorresti solo ritrovarti che tutto sia così. Senza un motivo. Come sempre. Come mai?